推開老宅斑駁的木門，吱呀聲響里，時光突然疊了層。墻角那株老茉莉還在，細(xì)碎的白花綴滿枝頭，風(fēng)一吹，香氣便漫過青磚地，和記憶里的模樣分毫不差。原來有些行者，從未真正走遠(yuǎn)。

去年深秋在江南古鎮(zhèn)，青石板路上遇著賣糖粥的老人。銅鍋里咕嘟著軟糯的糯米，紅糖的甜香裹著水汽飄過來，竟與兒時巷口的味道一模一樣。老人用粗瓷碗盛了粥，遞來的瞬間，我忽然想起外婆。小時候每個清晨，她總端著這樣一碗熱粥，站在木門后等我跑回家。那時我總盼著長大，盼著走出這條窄巷，去看更寬的世界。可真當(dāng)腳步踏遍山川，才發(fā)現(xiàn)最牽掛的，仍是巷口那盞昏黃的燈。

行囊里始終裝著半塊舊懷表，是祖父留下的。表針早已停在某個午后，表盤上的劃痕卻記著故事。那年我第一次獨(dú)自遠(yuǎn)行，祖父把懷表塞進(jìn)我手里，說：“走再遠(yuǎn)，也別丟了回家的路。” 后來在陌生的城市，無數(shù)個難眠的夜晚，我總摩挲著懷表冰涼的外殼，仿佛能觸到祖父掌心的溫度。原來行者的腳步再快，也走不出親人的惦念。

上個月去西北出差，火車上遇著位牧羊人。他裹著褪色的羊皮襖，懷里揣著曬干的野枸杞，說要帶給城里上學(xué)的孫子。“娃說想喝家里的枸杞茶，” 他笑著，眼角的皺紋里滿是溫柔，“我走再遠(yuǎn)，也得把這口家鄉(xiāng)味給他帶去。” 窗外的戈壁灘漫無邊際，可牧羊人眼里的光，卻讓我忽然懂得：所謂行者，不過是帶著牽掛趕路的人。那些藏在行囊里的思念，早已把他鄉(xiāng)變成了故土。

如今再回到老宅，茉莉依舊飄香。我坐在門檻上，看夕陽把影子拉得很長。原來真正的行者，從不是把故鄉(xiāng)拋在身后的人。那些刻在骨子里的牽掛，那些藏在歲月里的溫暖，早已化作腳下的路，讓我們無論走多遠(yuǎn)，都能找到回家的方向。

風(fēng)又吹過，茉莉花瓣落在掌心。我忽然明白，行者從未走遠(yuǎn)，因?yàn)樾牡臍w處，便是故鄉(xiāng)。